Monday morning...

Trouver le bout de la terre non loin des roches brunes comme un air de Bretagne à la pointe des sens. Ca pique! Le vent du soir se renforce et soulève les mèches folles comme les feuilles d'un arbre triste. Y-a-t-il un élément végétal dans nos pensées ? Une analogie mystérieuse entre le souvenir que je garde d'elle et les roches de la côte, tantôt molles et glissantes quand elles sont couvertes de mousse, tantôt rèches et tranchantes comme des lames salées?
Une bruine légère vient me cingler le visage, et de ces mille picotements naissent autant de reminescences vagues, parcelles émiéttées de mon couple, des brins de nous qui nous balladions ensemble sur les sentiers de Bretagne.
Assis à la pointe de Trevou, je regarde la marée monter, l'eau chargée d'algues investir les vases cristallins couchés sur la côte, les grottes et le sable de la plage, à la manière de tous ces souvenirs, qui, un à un, ou par petits groupes, viennent remplir ma conscience. Lassé d'eux comme de ce paysage morne et gris, rayé par la pluie comme l'est par les rides le visage d'un vieil homme, j'attends avec impatience la marée descendante, quand je serai délivré des amères images salées du passé. Mais je ne me fais pas d'illusion : de ces bouffées de nostalgie il restera toujours un dépôt au fond de mon crâne, semblable à ces petites mares d'eau stagnante que laisse la mer en se retirant.